Ici rien de rien. Il pleut. Rien de ce qui arrive n’arrive vraiment. Dans la tanière l’animal attend. Angoissé la mort. Qui sait un miracle. Tout ce qui n’arrive jamais arrive parfois. La tanière prend l’eau. Personne pour écoper. Quelques pages qui surnagent. De l’encre dilué. Des odeurs en décomposition. Des bouteilles adolescentes fuguent. Des globes s’enfuient du monde.

Des appareils inutiles restent.

L’animal flouté. La vue brouillée. Trop de flotte. Trop de 15 ans. Des tourbillons tourbés. Qui aspirent. Des diables virevoltent. Des tiraillements dans l’échine. Courbé. Des voix dans le dos. Sourdes. Des douleurs imaginaires. Des piranhas repus de moelle. Quelques dieux qui complotent. De la fièvre, de la sueur, du sel. Des draps sales. La mer viciée.

Des promesses qui s’envolent. Perdues.

Des bruits de torrent. Le tumulte des chutes. Le boucan blanc d’écume. La peur de l’enfer. Puis le calme plat. Le lac de la victoire. La mer d’encre. Le temps suspendu au plafond. Un rimailleur qui pleure, encore. L’horrible paradis. La marine qui débarque. Enfin. Avec tout son barda. Son joyeux tintamarre. Son assurance tranquille. Son expérience des catastrophes.